то есть рассказать историю

Когда Вере было 2,5 года я решила, что бить не могущего тебе адекватно ответить человека - неправильно. И до 13 лет нам удавалось как-то - то лучше, то хуже, но все-таки договариваться. Без рукоприкладства. Идиллия продолжалась вплоть до момента, пока на свет божий не выплыла ее переписка с друзьями-готами. Как у них, у готов, водится о том, что жизнь-де говно, а вот смерть и боль - наше все. В тот момент, когда я прочитала живописание сцен сидения в окне третьего этажа (после употребления остатков моего коньяка, в 13 лет, ага) с якобы намерением оттуда прыгнуть... а также с описанием попытки порезать вены станочком Жилет-Венус (сейчас смешно, тогда было не до смеха)... потому как "такая боль, такая боль"(с)... вот тут-то у меня в голове что-то и замкнуло...

Получила она и по жопе, и по морде. Конкретно так получила, да (и можете натравить на меня ювенальную юстицию). То есть вместо придуманной боли, юная готка получила порцию боли вполне настоящей. И сразу оказалось, что не такой уж она гот, и вообще - это все было "понарошку". Еще через неделю случился великий исход из готов. В виккане. А на сегодняшний день - мы вообще хиппи))

И это я к тому, что иногда (ключевое слово, подчеркиваю - иногда) - боль, которая от "по заднице" действительно во благо и в облегчение. От стукнувшей в голову придури...